Comecei minhas histórias nesse blog sobre ritos de passagens. Ainda tenho sobre o assunto uma visão estranha, para nao ser muito claro. Ah, as passagens, os tambores e as continuidades...
A ideia de mudança que se repete não é mudança. O que não se pode querer é que não façam os seus ritos de passagens, crendo que estão passando para algum lugar...
reveillon ,
aniversarios,
dias horas,
o passar do tempo,
o tempo...
indo passsado
comemorar a passagem do que sempre vai passar porque as coisas sobrevivem às pessoas
as pessoas passam, as coisas ficam
e a luta pas coisas ficam
e as passagens também
E sabemos que são de ida!
Até o próximo rito. Chegaremos lá para comemorá-lo...
o passar do que não existe.
o tempo não existe, só suas marcas, agarre-as.
Feliz ano novo!
tic tic- tic- tac
Quanto mais tempo você conhce uma pessoa
significa que menos tempo você tem para viver com ela.
Pois, quanto mais conhcecemos uma pessoa
Tende-se a se afastar dela
A verdade da intimidade estraga qualquer relacionamento.
A vida é um cemitério de adeus
De amores mal-amados e mal vividos...
E quando ela chega...
Voila
A verdade não chegou....
É apenas outra adequação social
E a verdade veio a cavalo
galopadas de verdades inventadas assim assim...
Ah, a verdade, não sabemos conviver com ela...
E as juras de amor eterno?
E o amor?
Ah, isso foi coisa da estação passada...
A moda agora são coisas do subúrbio
São entranhas vergonhosas
Um sem-teto
Para outro...
Que casalzinho mais munitinho...
Cara ou coroa
O amor é um jogo
Perde quem joga
Perde quem não blefa
O amor é um jogo
E nunca se sabe quem é o ardiloso jogador
O blefe prevalece embebido de doces palavras
Tão falsas quanto quem as inventa
Ah, o amor é estranho
Não, o amor não é para mim...
Porque dele só vejo o que há de ruim...
Ah, o maldito amor
Sempre a mesma rima
Que não vale a pena ser repetida
Dói, dói
tum-tum-tum tum.
Ai, ai, ai, o maldito amor
A falta de paz é um indicativo de que você pode mais
Não a guerra em si
Mas de inquietação
de almas inquietas
Que querem mais
Do que a mais pura serenidade
do apaziguamento existencial
Para existir, bem existido
tem-se que estar em pé de guerra com você...
Porque a paz consigo mesmo não lhe trará muita coisa
É Liberdade pouca
Pouca cousa
Vou guerreando assim
comigo mesmo
Por uma hora venço eu
outra vence o outro eu.
E vou me nutrindo de mentiras
aqui
ali
acolá...
Equem é rio, quem é água?
Quem fica?
Quem passa??
Nem sei Só sei que o rio fica lá
A água também fica, mas só que em outro lugar,
E no fim, o rio Nunca fica vazio...
A pessoa diferente que somos cada vez que nos encontramos com uma pessoa diferente.
É estranho, confuso e até bizarro o que algumas gentes despertam na gente e no que a gente se transforma em suas diversas presenças...
Algumas deixam na gente uma saudade da gente, da pessoa que nunca mais seremos porque nunca mais nos veremos. Eu tenho estado no limbo nessa condição patológica em não dizer adeus ao meu eu emprestado do outro que me despertou o que quiça nem fui, ou quiçá apenas sonhei em ser o que sentia ser naquele momento que me prende no passado que me faz crer que foi meu melhor eu ou o seu melhor ser.
Nem pesaria a minha dor por não ser mais o que cri ser a melhor parte de mim que estava escondida e que foi descavada de forma brutal, feroz, vívida e apaixonada... Eu não me acho mais tal qual, porque me esvaziei no que achei ser eu, em minha plenitude. Tenho me cansado de me procurar, de não ser mais o ente que presumi ser quando em presenças furtivas...
Tenho-me perdido e esquecido nas cinzas do tempo, e não me esqueço do que fui e nem me agrado mais do que sou. Estou me sentindo confuso nesse texto prolixo, porque me perdi comigo mesmo, de um modo estúpido e em cada braço e abraço queria me reencontrar naquele momento em que mais fui eu...
E eu nunca mais serei eu como eu gostei de ser eu...
Járeatei coisas partidas, crendo que seria a mesma coisa e que tudo seria da mesma intensidade de outrora. É, meu amigo, você pode emendar o cordão partido, mas nunca, nunca mesmo ele será o mesmo. Portanto, assim que ele partir, procure um novelo novo, inteiro e alinhave sempre novas peças, novas fazendas chegarão para novos modelitos. Esqueça os da estação passada. E como diria Machado, muitas vezes somos apenas agulhas para um bando de linhas ordinárias!
Não sou muito de prosa, porque sou precoce, sou direto, e por vezes e horas, até grosso. Mas, hoje, hoje eu seria de prosa. Seria uma prosa devastadora, um cataclismo voraz que como nas delongas de um romance iria carcomendo as histórias, como em um fenômeno autofágico.
Não sou de delongas, não sei explicar, já entendo... E se eu entendo qualquer um seria capaz de entender tudo. Não considero de extraordinário nada daquilo que eu possa fazer, não o acho pelo menos nos outros... Ah, continuo sem achar nada ainda. Porque de fato não procuro. Minha vida não tem sido procura, vez ou outra até que acho algo, e que nem gostaria de ter achado, outras que nem gostaria de ter perdido, pois essa massacrante historia de que o passado, sempre com aquele tom melancólico, foi de certa forma, ainda que em idéia, melhor do que o dolorido presente, porque a dor do passado não dói, o passado só existe em na dor que passou, enlutada e já esquecida. Ah, a prosa, corre solta, disfarçada procurando meios, enleios para dizer o que a poesia diria assim do nada, num simples: “eu te amo”. Mas a vida em prosa não se resume a um simples “eu te amo”. Vai envolver um “eu”, “um você” e todos os o outros que são a favor ou contra, ou os que ainda se fazem de Suíça. E ela, a poesia, nem só de “eu te amo” vive, persiste num sonho de um lado só, num acordado só: A dor dos outros não dói. E por que o amor teria companhia nessa desventura que antes mesmo de começar já esta fadado ao fracasso? Ah, o amor, a prosa, a poesia, a vida: será que eles tem algo em comum?
Nem sei, eu ao tenho nada em comum com ninguém em lugar algum, o ente alienígena que vaga assim diferente de todos em todo canto. Viverei a síndrome de avestruz. Assim, assim... vou proseando, assim assim...
Não se sabe se se passa
se se começa
se o fim está perto ou longe
a vida é uma sucessão de dias
de vidas que se enroscam
que se limitam
na trincheira
da esperança qualquer
ah, a vida
o que passa no mundo
do fundo da alma
??????????????
a vida é um ano após o outro
e no meio uma ou outra vida qualquer
que passa assim, assim
e apenas passa fica pra trás
pra frente
que fica e apenas fica
" Pessoas merecem um pouco mais nas suas vidas do que apenas a verdade", isso foi lido ou ouvido em algum lugar...
Pois é, é de mentiras que elas, as pessoas, querem viver...
você vive de quê?
ouve o quê?
Será verdade isso o que você lê?
Escreve
fala
respira?
e essa verdade toda
deveria ser maquiada
Essa verdade deveria ser mentira
Quanto de você é verdade?
ou você é apenas o que você acha que eles merecem?
Será que você já se perdeu nos merecimentos alheios??
Mentira tira você de onde você não quer estar...
Não, obrigado, Não queremos a verdade, mereço algo melhor.
Ser qualquer um deles na aparência, na idade, no jeito, nas atitudes, não faria de mim nada diferente do que sou. Sugaria apenas sua juventude, me poupando de seus medos, defeitos, já tenho o suficiente em mim. Mergulhado num caldeirão de palavras, todas inúteis, são incapazes de me libertar de qualquer coisa que eu sinta. Aquela beleza, aquele olhar aquela juventude nunca foram meus, nunca serão. Porque eu sou qualquer coisa, menos o que queria, porque eu tenho tudo, menos o que quero, o que possivelmente de deleitaria. Mas ainda que tivesse, de cero, passaria a não ter valor; me perderia de vislumbrando a juventude passando, eu perdido no umbral.
O que eu queria sentir esse meu caldeirão não me dar uma chance de explicar, toda essa inutilidade vocabular me deixa incomunicável, inerte, incerto. Apenas um humano que não se compraz em estar aqui, ou ali, pois sou deveras miserável:só quero o que não tenho.
As Verdades e as (in)verdades são peças do jogo do (in) consciente humano. O que somos, o que fomos, o que seremos depende da manipulação das peças. O que lhe agrada mais,ter a ilusão de que conhece sem o conhecer ou desconfiar do desconhecido que nunca poderá vim a ser? Somos todos um enígma!Que sábia conclusão! Você é demais!Mundos,! infinitos e misteriosos mundos!
Como seria terrível a inexistência dos nossos segredos! É fascinante descobrirmos em nós mesmos um ser (re)novado a cada amanhecer. Bom,dependendo da forma de manipulação das pecinhas, pode ser que agrademos ou não! Se é que precisamos agradar! Se é que não nos bastemos! Sonhar é preciso. É a única via de acesso ao conhecimento do nosso "EU". e quem quer ser eu se ser outro é melhor? (dizem).
